Elle lisait, droite sur sa chaise , avec au bord des lèvres une ombre de café-crème, un livre de Modiano ou de Robert van Gulik (le bon juge Ti la titillait plus que de raison), je n’en suis plus certain. C’était dans une autre ville, la mémoire me joue un...
Les pas sont doux, atténués par un sol meuble saupoudré de feuilles brunes et de mucus. Pour un peu, on avancerait pieds nus. Parfois, une branche morte cède sous la sandale, c’est un craquement mat émietté sous la voûte mobile et claire comme la Voie lactée. Au...
Il y eut un fort coup de vent accompagné d’orages secs, des orages de chaleur en brouhahas cinétiques, camaïeu de gris si doux à l’œil par-dessus celui des haies et des pâtures. Les esprits de la dépression se révoltaient, dans le ciel comme sur la terre. Une...
Avant toutes les pages blanches, avant le plaisir de la pointe de feutre caressant le papier, c’est vivre au creux de l’été, doux comme le sein d’une mère, la douceur à se savoir ici d’Yves Elien. Le luxe incomparable de la solitude et de...
De quelque manière on aborde la ville, en train, à cheval ou par voie de mer, les deux tours de la cathédrale accrochent le ciel et le regard, immanquablement. C’est un fait. La tentation était grande d’y aller voir, de plus près. À l’extérieur, une...
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