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Le matin, chemin faisant parmi les mots survivant à la nuit, lettres de marbre noir incrustées dans la chair ; sur le faux plat chaque jour plus âpre du jardin, arbustes en stuc, jambes de porphyre dans le froid humide
(je dois faire vite, car un soleil m’attend)
vers le fond, un mur séparateur du lotissement sage ; la vieillesse l’a pourvu d’une faiblesse : fissure, lézarde ou brèche.
Victoire
à travers, tout à coup, le désordre
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Il faudrait, plutôt que de se regarder dans divers miroirs panoptiques afin d’admirer son nouveau costume, que Monsieur Castaner prenne sa tronçonneuse Stihl, ses gants et ses lunettes de protection pour aller s’attaquer à la nature irrespectueuse du sens de la marche ! 🙂
Ce monsieur boudiné dans des costards de prix s’habille comme un plouc. Sa façon à lui de faire le premier pas dans la boue des ronds-points.